Añoro el verde profundo de los parques

Por Giselle
De su Blog Literhartura

Añoro el verde profundo de los parques
y la lluvia,
a los taxistas negros regateando en Tottenham,
el calor húmedo de la moqueta
áspera.
Tu pecho y tu brazo.
A las palomas sucias de Trafalgar Square,
los campanarios.
La noche prematura sobre las calles grises.
Tus grandes ojos.
Comprar fruta en la plaza.
Los teatros y sus grandes carteles
incomprensibles. El sueño.
Aquel sueño remolón, insatisfecho siempre,
que veía amanecer demasiado temprano.
Echo de menos verte, inevitablemente.
No hay motivo (y sin motivo nacen,
lo sabes, la belleza y el desastre).
No es el amor, amor;
no sé de amor más que de matemáticas,
apenas que lo que tiende a infinito
suele ser el límite de una incógnita,
como cuando parece que un beso no se acaba,
pero sólo parece, y nadie sabe.
Así que sin amor y sin motivo,
igual que aquel placer de pronto y mudo,
te echo tanto de menos a veces que me harto,
y me pongo verdosa y no sonrío.
Y James Street y un eco de palabra italiana,
y jazz en las esquinas y voraces tizones
quemándose en terrazas junto a turistas
frescos.
La noche salpicada de diminutos soles,
bajo cuyas columnas algún borracho mea.
Añoro hasta las putas que se anuncian
junto al teléfono público.
Y a los chinos con sus CD´s portátiles.
Y el bullir de la hora punta bajo tierra.
Y las academias.
Y las agencias de empleo.
Y todo lo que te dibuja en la distancia
como una instantánea inmóvil.
Indeleble.